ira pasen y vean...

ira es un libro de poesías, donde quizás no se encuentre ni un solo rastro de poesía. Es una de esas tormentas que arrasa con toda una ciudad dejando a la luz todo lo que se lleva dentro para así despojarnos de todo ese maquillaje pegado sobre nuestros rostros (.....)
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Llueven espinas en tu calle
Y el olor embriagador
De lo que una vez fuiste
(De lo que sos ahora)
Te esta quemando los poros.
Temes salir y encontrarte
Con los errores escondidos.
Te hundes sin dejar saber
Que te despierta por las mañanas
Mirando siempre hacia adentro
Sin tratar de nada.
La serpiente comienza por su cola
Y ya nada quedara de mi/ti.


texto : polako
foto : giocodelmondo

el oscuro

El segundo crepúsculo.
La noche que se ahonda en el sueño.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo.
La mañana que ha sido el alba.
El día que fue la mañana.
El día numeroso que será la tarde gastada.
El segundo crepúsculo.
Ese otro hábito del tiempo, la noche.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo...
El alba sigilosa y en el alba
la zozobra del griego.
¿Qué trama es ésta
del será, del es, y del fue?
¿Qué río es éste
por el cual corre el Ganges?
¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?
¿Qué río es éste
que arrastra mitologías y espadas?
Es inútil que duerma.
Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.
El río me arrebata y soy ese río.
De una materia deleznable fui hecho, de misterioso tiempo.
Acaso el manantial está en mí.
Acaso de mi sombra
surgen, fatales e ilusorios, los días.

J. L. Borges "Heráclito".
Elogio de la sombra (1969)

la gran metáfora

Por momentos, caminar Paris era como caminar Capital Federal, Rosario, o Bahía Blanca.
Los empedrados, las fachadas gris-azules acabando justo justo en el punto de fuga.
Algo en las luces también...
ese halo denso y verdoso que rodea los faroles de madrugada.

Era Paris, claro...
y a la misma vez no lo era.